Dictadura mental

“Qué buena persona era este hombre que se ha muerto, si llora así la madre de mi amiga del cole”. Este fue mi pensamiento a los nueve años la mañana del jueves de 1975 en casa de mi compañera cuando murió Franco. Una mañana de colegios cerrados, de susurros por los rincones del pueblo, de gestos graves y de silencios cuando entraba en algunos sitios. Una jornada apelmazada en la memoria de un tiempo de miradas húmedas que no supe interpretar y que descifré bastantes años después, cuando alcancé a diferenciar las humedades de miedo y rencor de unos, de las de esperanza y de futuro de los míos. La dictadura la conocí a posteriori, con el relato que iba leyendo, conociendo y escuchando. Nada en mi casa me hizo sospechar a los nueve años la realidad que vivíamos ni de dónde salíamos después de cuarenta años. Imagino que por esa necesidad de sobreprotegernos que tomaron quienes sufrieron la crueldad de la postguerra y quedaron marcados por el miedo a significarse (en “Las gotas del silencio” hablo de eso). No destaques, se como todos, haz lo que hagan los demás, pertenece al grupo, se grupo, no cuestiones, no alteres, no pidas, no preguntes...

Conmigo no funcionó, ya le hubiese tranquilizado a mi madre en su momento, que padeció mi rebeldía y mi impulso de ir contra todo mandato paterno, primero, y contra cualquier imposición o hecho consumado después. Nací con el ‘por qué’ pegado a la lengua, y con un exacerbado sentido de la independencia que me quedó grande hasta que pude asumirlo en condiciones y hacerme cargo de él, y de sus consecuencias... Hay un día crucial en que la vida se te bifurca y tienes que elegir entre ser lo que se espera de ti o ser lo que tú quieres ser. Son caminos que llevan a lugares totalmente diferentes, pero eso no lo sabes hasta miles de kilómetros después. Pero, no me enrollo con el camino, que es largo, y lo que quiero contarte es cómo, habiendo crecido en democracia, y siendo yo de naturaleza ‘bocazas’ y con tendencia a opinar de todo, sufrí en pleno desarrollo profesional la dictadura mental que el Partido Popular ha ejercido en la Comunidad Valenciana durante más de veinte años. Una mayoría ejercida desde la prepotencia institucional y el caciquismo regional delegado que ellos llamaban “mayoría absoluta” amparándose en la benévola nomenclatura democrática.

“Pues no eres tan roja como me habían dicho”, fue el comentario de alguien que luego fue una muy buena compañera de trabajo (lo que gano yo en las distancias cortas no está escrito). Y como ‘roja’ y ‘problemática’ se me etiquetó y trató durante años. Yo, que no he participado en guerra alguna, y que jamás he militado en ningún partido, que no tengo más carné que el de la biblio y el de piscina municipal, fui relegada durante años como si fuese el enemigo. A alguno le hubiese gustado más despedirme, pero como tenía una oposición (esa queAlberto Fabra, avalado por la reforma laboral del PP, se pasó por la cara interna de las ingles), se me tuvo que comer con patatas. Ser apartada, relegada, no tenida en cuenta, fue el precio pagado (gustosamente) por no estar a su favor y por entender ellos que estaba en su contra. Que es la forma mezquina y burda de comportarse que tienen cuando alcanzan el poder quienes no eligieron la bifurcación adecuada y no consiguen convertirte en su adepto. Un poder que never in the life conseguirían por méritos propios y que se les ‘concede’ únicamente porque sirven como correa de transmisión.

Nada de lo escrito aquí está impregnado de victimismo, podría haberme ido de Valencia y no haberlo vivido, pero fue mi elección quedarme con quienes más quería. Aproveché la coyuntura para aprender que lo que no te destruye te construye más fuerte (en “Tierra bajo tus pies” lo explico). Tampoco escribo para ser ejemplo de nada. Esto és únicamente mi testimonio personal. O mi exorcismo, quien sabe... Antes de escribirlo me he parado un buen rato a sentir desde dónde iba a teclearlo. No me gusta vomitar palabras, ya lo sabes. Ni salpicarte con mis textos. Escribo por si sirve de algo, porque sé que las cosas no me suceden a mí sola, que hay muchas personas que han pasado por lo mismo en cualquiera de las empresas públicas gestionadas por la banda organizada de ‘investigados’ que por fin desfilan esta semana por los juzgados de Valencia. Este post lo podrían firmar tantas personas que conozco... Mariajó, Mamen, Carmen, Concha, Ricardo, Luis, Jose, Javi, Ana, Natxo, Xelo... O tú mismo, quizás.

El caso es que, mientras estaba ahí, averiguando cómo me sentía, veía a Alfonso Rus en la televisión saliendo de unas dependencias policiales. Levantaba una mano, con una prenda de color azul oscuro para taparse del tiro de las cámaras. Primero he sentido rabia al verlo, actitudes miserables como la suya me impidieron trabajar durante años haciendo lo que más me gustaba en la empresa donde podría haberlo hecho. Luego he salido de mi ombligo y he sentido una rabia más grande aún por el tremendo daño moral que han hecho políticos como él a tantas personas a quienes han perjudicado con su sistemático trinke del dinero público y pirateo institucional: dependientes que no han cobrado sus pensiones, personas mayores que han muerto esperando una plaza en una residencia, víctimas ninguneadas, mujeres maltratadas que han visto mermadas las ayudas para abandonar sus infiernos... Luego ha salido Isabel Bonig, la presidenta del PP de Valencia, diciendo toda ofendida que van a denunciar a los corruptos del PP de Valencia por haber dañado las siglas del PP de Valencia. Y cuando ya me iba a levantar a por las grapas del 28 para graparme el hígado, sale en pantalla la imagen de otra ‘investigada’, agachada en la parte trasera de un coche, con la cara totalmente desencajada. Y entonces he tenido la certeza de que, ahora sí, una época ha terminado. Lo que pasa es que llevan tantos días intubando al muerto que aún no se han dado cuenta de que ha dejado de respirar hace mucho. Todavía no me he levantado del sofá por si aparece alguien con voz temblorosa y dice: “Valencianos, el PP, ha muerto”.

La caída de Alfonso Rus arrastra a seis empresarios de la construcción De Laura Ballester y Quico Arabí (Valencia)

El PP blanqueaba mordidas para financiar sus campañas

De Juan Nieto Ivars y Cristobal Toledo (Valencia) 

Galería fotográfica de Eva Máñez y Marga Ferrer para Valencia Plaza

Canallas en Canal 9, de Mariola Cubells

Adeu, RTVV

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